BREVES
Somos tan solo un texto silencioso
que puede
ser leído
de
distintas maneras por los otros;
el
críptico valor de la existencia
habita en
el sabor de esa lectura.
La
nieve es una extraña redundancia
del cielo
contra el suelo y contra el agua,
repite su
insistencia blandamente
sabiendo
que el final de su porfía
es
desaparecer, como lo hace
el sol
que se disuelve en el ocaso.
La
muerte se aproxima en el momento
en el que
las secuencias de este mundo
se alejan
de nosotros
y no nos
hacen caso, simplemente
nos
muestran su total indiferencia.
Si un
cuerpo se incinera, se elimina
la
identidad del muerto: las cenizas
igualan
sus miserias o prestigios
a los
ecos del resto de los muertos.
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