OTRA PÁGINA OSCURA DE LA HISTORIA

OTRA PÁGINA OSCURA DE LA HISTORIA 

Estadísticamente, / casi todas las guerras se producen muy lejos de nosotros… Son versos iniciales de un poema que escribí hace ya tiempo.

He bajado a la calle de la vida para sentir la voz de los que huyen en busca de otros ecos y en suspiros de los días que han dejado a su suerte. La Historia está sembrada de cadáveres, pisamos sobre el cuerpo de la muerte. Las élites esbozan sus principios, muchas veces prestados desde un cielo que nunca arroja luz sino desgracias salidas del capricho de la nada. Y, pensando salvar a sus hermanos, deshacen los caminos de la paz y matan la concordia de las gentes. Es el dolor la muestra de que existe la vida, pero ellos lo concentran en círculos de envidia y de pobreza, y huyen de sus heridas y tormentos.

¿De dónde ese empeño salvador? ¿Por qué no suspender tanta plegaria? ¿Cuál es esa razón que arrasa todo lo que huela a vivir sin atropellos?

La gente más sencilla hace la Historia; los otros poderosos la destrozan y crean en sus sueños un mundo de dolor y de pobreza. No avanzamos en nada, en casi nada; nos movemos en círculo; vemos que son imágenes en todo repetidas; son campos de sufrientes, de masas silenciosas, que han de seguir el paso que les marcan, unas veces con rifles y cañones y otras con el furor de las palabras.

La Historia no es la imagen de un pastor, que se siente iluminado conduciendo el pacer de los rebaños, ni del que mira a todos por encima del hombro, asustando a las gentes que no siguen sus órdenes. Esas son solo historias de la Historia, de la peor Historia. La Historia está en el hombre que a su hora sale a ganar el pan cada mañana, que ve brillar el sol en sus espaldas sin poder protegerse entre las sombras; está en todos los seres que desde la intrahistoria han forjado el camino hasta el presente, en sus cuerpos contienen el mapa de la Historia, la Historia de todas las historias.

Desde los rayos limpios del Oriente, llegan ecos de noches y de lágrimas, excesos de oraciones y de sangres. Otra página negra de la Historia escrita con las penas de los hombres.

¿Avanzamos acaso en nuestra Historia, o hacemos solo círculos de mierda? Todo parece oscuro en estas tardes, en las que el sol se niega y ya no viene luciendo de los pagos de Oriente. Es un sindiós, seguro, o tal vez una muestra de ese juego siniestro y sin sentido que tiene entretenidos a los dioses.