CONTEMPLANDO
MIS MANOS
Acumulan mis manos, ya gastadas,
una historia muy densa. Sus arrugas
han de contar quién soy mejor que yo.
Las miro y las veo náufragas, residuos
de batallas navales y terrestres,
supervivientes íntimas, tenaces,
de todo lo que fue roce y olvido.
¿Por qué las venas forman esos surcos
abultados, profundos y tan llenos?
Tienen más geometría y más labranza
que un campo cuando incuba su cosecha.
¿Cuánto habrán apretado con cariño?,
¿cuánto habrán rechazado con desdeño?,
¿cuánto habrán intentado con victoria?,
¿cuánto habrán descubierto con su tacto?
Entrelazo mis dedos, y con ellos
formo
un cuenco de amor y siento miedo
por si acaso no lleno mis deseos
de renovar la vida en ese abrazo.
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