En numerosas ocasiones, los
poemas no son otra cosa que el desarrollo de una imagen cargada de tensión y de
significado. Cuando la consigues -las formas son muy diversas y, en ocasiones,
inexplicables- ya puedes darte por satisfecho. Entonces arrancas un trabajo, el
del poema, que te lleva a una nueva satisfacción o al fracaso. Por ello,
también con frecuencia, acotas la imagen y la dejas reposar. Después vuelves sobre
ella y la ves tan frondosa, que no te dan ganas ni de abonarla ni de regarla
para que eche ramas y hojas. Entonces recuerdas aquellas palabras conocidas y
las vuelves a pronunciar: “No la toques ya más, que así es la rosa”. Y la
enseñas, sola y airosa, para que arome y luzca. ¿Es un poema? ¿Es un aforismo?
Qué más da, no la toquéis ya más y miradla cómo se cimbrea ante el viento y lo
resiste.
Ahí va una docena de rosas
envueltas para regalo:
- - El frío de estas noches me mantiene en arresto
domiciliario.
- - Mirábamos al cielo despejado y algunas estrellas
fugaces parecían tener tanta prisa que nos querían perder de vista.
- -No es fácil saber dónde mueren algunos recuerdos,
pero sí es seguro que las cervezas mueren en los labios.
-
-He visto
a la sonrisa jugando por tu rostro y andaba embelesada.
- -El cuerpo es multiusos: besar es hacer una
radiografía en la piel del que se besa; morder es hacer la misma cosa con tu
propia dentadura; las uñas rozan y crean en su contacto caminos amorosos; los
lunares radiografían los agujeros negros del cielo de tu cuerpo; el boca a boca
aplica cola de contacto poderoso… Pero nada como tus ojos, que completan una
vista panorámica de todo el firmamento.
- -Desenvolver la ropa de tu cuerpo y quedarme
mirándote desnuda, como un dulce regalo la mañana de Reyes.
- -La duda razonable sobre si pasar página, sabiendo
que a la vuelta te encontrarás una hoja totalmente en blanco.
- -Enseñarle al Gobierno que la auténtica ley de
dependencia es la amorosa.
- -Entender que en una conferencia los oyentes
forman una biblioteca de inéditos y no saber por dónde abrirlos.
- -Colecciono promesas que son sueños. Después
suena el despertador y…
- -Creer es ya crear. Pero falta fe muchos días y
anida el desaliento en mi cabeza.
- -Dejarme de salidas a destiempo y mudarme hasta
el hogar de mi silencio.
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