“Manjón ha optado por el activismo político, demostrando que le puede más el odio a quienes no comparten sus ideas que el dolor por la muerte de su hijo”.
Editorial. El Mundo, 12 de marzo de 2012.
¿Pero todavía hay personas que puedan escribir esto impunemente en este país? No sé qué pensará esta señora si es que tiene tripas para leer esto. Sí sé que, si yo estuviera en su lugar, rogaría por no tener la mala suerte de encontrarme a este payaso (el director de El Mundo, Pedro José Ramírez Codina) delante de mí en los próximos años. Sí me lo encontrara, no sé qué podría pasar, pero no sería nada bueno ni tranquilo. Qué barbaridad. Qué payaso. Qué bufón. Qué desalmado. ¿Hasta dónde puede pensar este malnacido que le ampara la libertad de expresión? ¿Conocerá este animal lo que es el sentimiento de una madre?
No quiero abrir la puerta de los truenos porque no terminaría contra un ser que -lo repito una vez más- ha comerciado con la sangre de los muertos hasta lo más fangoso y nauseabundo, hasta dejar una estela de ignominia como no existe otra en la Historia de España.
Pilar Manjón y sus compañeros se merecen algún desagravio público. Yo no tengo más fuerzas que las suficientes para enviarles un abrazo fuerte de corazón. Y sentir rabia con ellos, mucha rabia.
¿Dónde tendré yo traspapelado aquel acróstico que le dediqué hace ya años a este bufón siniestro? No lo reproduzco porque no lo encuentro, por más que lo busco por todas partes. Cómo me gustaría reproducirlo una vez más. Sólo recuerdo el último verso: “Zahurdas para ti, bufón de España.”
No sé qué podemos hacer con las dos Españas en estos niveles de hiel y de odio. Es que lo ponen muy difícil, casi imposible.
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