SUEÑOS ROTOS

 SUEÑOS ROTOS

(de uno más entre todos los sencillos)

Dibujaba los días con el lápiz

de la ilusión guardada en un armario:

levantarse, jugar a ser lo mismo

que los vecinos esos que a las ocho

salen apresurados de sus casas

para no llegar tarde a su trabajo;

después, irse a pasar algunas horas

en un paseo tranquilo o arrimarse

a la barra de un bar junto al aroma

de un café bien cargado. (Al fin y al cabo,

¿qué podía tener él que señalarse

distinto a los demás? Eran sencillos

y humildes su deseo y su ilusión).

Pero echaba sus cuentas y esa hora

de abandonar el tacto de las sábanas,

o el espacio vacío del calendario

-sin siquiera una simple ocupación-

lo dejaban sin causa: ¿adónde iba

sin horario obligado, sin destino

seguro en que asentar su condición

de simple ser humano, de aspirante

a unos más entre todos, nada más?

Entonces, lentamente, se sentaba

en el viejo sofá del comedor,

miraba hacia el trasluz de la ventana

y siempre divisaba el horizonte

del color de la lluvia y la tormenta.

Volvía a desplomarse en el silencio

de su viejo salón y abandonaba

cualquier simple conato de  esperanza.

“El mundo está bien hecho, le habían dicho

en variados formatos de opinión,

estamos superando esta gran crisis

que está durando demasiado tiempo”.

Y, al momento, anunciaban en la tele

las cuentas y ganancias de algún banco,

los sueldos millonarios de otros pocos

que juegan como locos al balón.

Sin causa ni razón que le empujara,

se volvía a la cama y, a su amparo,

rumiaba entre las sábanas el sueño

que nunca conseguía hacer realidad.