TALA EN LOS PINOS

Hacía bastantes días que, por diversas razones, no subía hasta los pinos, para cumplir con mi paseo diario y matutino. El Parque, la Centena, El Castañar, el rodeo de las murallas… han sido los otros lugares que he hollado, siempre al aire frío de la mañana, mientras se despereza el día y yo con él.

Hoy he vuelto a Monte Mario y al pinar. El mismo fresco, la misma brisa húmeda de estas últimas semanas de invierno, la misma ladera empinada que se desploma en el rio que se anuncia sonando en la hondonada, la misma vista del oeste y de la sierra, ahora un poco más nevada y hoy brumosa. Respiro y miro, contemplo y respiro, siento y respiro, imagino y sigo respirando.

Cuando llego al cruce de senderos, en lo alto del pinar, unos sonidos roncos me llaman la atención. Enseguida paso del sonido a la imagen. Tres operarios talan pinos y, a la vera del sendero se acumulan pilas de troncos cortados y ramajes que serán pasto del calor, cuando se sequen y vengan los calores, o de las llamas. Me paro a contemplar y observo que, por lo que llevan talado, su trabajo es ya de bastantes días pues la entresaca de pinos ocupa un buen espacio del pinar.

Inmediatamente pienso en la bondad y en la maldad de esta corta tan grande de árboles. Quiero ser calmado y comprensivo: seguramente todo obedecerá a los conocimientos y a las órdenes de algún técnico en la materia. Pero mi experiencia me invita a no fiarme. Y mi gusto, bastante menos. En algunos lugares veo los tocones de varios árboles seguidos, ya solo recuerdo de lo que se fue forjando durante tantos años, en un empeño loco y baldío de alcanzar la luz y los cielos. No sé cuál es el criterio de la tala y quiero ser prudente, pero no me siento tranquilo.

En una de las pilas de madera se almacenan troncos de muy diverso tamaño. En ellos se pueden observar los círculos que van marcando sus años de vida y todo lo que esa lenta construcción de madera ha ido contemplando mientras se forjaban lentamente esos cilindros, esbeltos hasta que las manos de los operarios los han abatido. Entonces mi imaginación se deja ir y acumula en imágenes, soñadas, reales o inventadas, todo un inventario de experiencias, de paseos, de fenómenos naturales, de deseos, de fatigas, de desahogos, de complicidades, de… Algunos de estos hechos seguro que me pertenecen pues yo soy un asiduo de estos parajes; algo queda de mí en la sabia que ahora se muere apilada al borde del camino.

Trato de imaginar los fines que se van a conseguir con esta tala, pienso en los beneficiarios y tampoco tengo claro nada. Pero no debo ser tan pesimista: me faltan datos y conviene opinar solo después de poseerlos. De todos modos, una buena explicación pública no vendría mal para que todos los vecinos conocieran lo que allí se está haciendo.

Pienso también en lo inevitable de la evolución, también en la naturaleza. La saca de los pinos no es otra cosa diferente que la sucesión de las generaciones humanas, la evolución inevitable e infinita de todo lo que nace y crece. La muerte como un capítulo de la vida. Entre todos esos pinos, correrán la misma suerte que los sanos los que ya estaban secos, los cortados dejarán pasar la luz para que esta llegue con más facilidad hasta el suelo, acaso las plantas menores y más a ras de suelo lo agradecerán y tal vez el equilibrio se alcance mejor así. No lo sé, me faltan elementos para un juicio definitivo, aunque la primera impresión es negativa.

Mientras cubro el paraje de los pinos en el que se está talando, al menos tres árboles crujen como respuesta al sonido de las sierras y golpean doloridos contra  otros árboles o contra el suelo. Son golpes de dolor y de despedida, de protesta y de adiós. La cascada, hoy con más caudal, también parece que golpea al caer sobre sus bases con más fuerza y dolor, como si también se uniera a la protesta. Los pájaros se han ido a otras partes del pinar, como huyendo, y el sol no se atreve a salir todavía, pues el día está gris y un poco triste: tal vez cuando se asome también se sorprenderá y acaso se vuelva a esconder como protesta por lo que observe, tal vez.

A medida que desciendo, en mi camino circular, me alejo del ruido de las motosierras y del crujir de los troncos; tampoco veo ya los troncos apilados ni los ramajes. A lo lejos distingo a un caminante que a diario realiza este camino en sube y baja hacia lo más alto. Es un personaje peculiar que recoge en notas manuscritas el menudeo de la vida diaria en Béjar: esquelas, espectáculos, nacimientos, incidencias… Como un cronista menor y minucioso de la intrahistoria.  ¿Tomará nota también de este desnudo que se le está practicando al pinar de Béjar? Espero que el desnudo no lleve a un resfriado ni a mostrar las miserias del desnudador, sino a un vestido mejor que, en todo caso, no    se verá cumplido en poco tiempo.

Ahí queda el apunte y la impresión primera.